Fin d'après-midi face à la mairie du XVIIe (un monument d'horreur au demeurant et entre parenthèses). Je ne suis pas à la terrasse de mon QG mais à celle qui s'appelle le 17. J'attends. J'attends mon café, j'attends le scooter que je connais. J'attends, un oeil sur les lignes de ce bouquin et un autre ailleurs. Pourquoi je pense à ça ? Mon oeil a dû imprimer ces mots qui parlent de doigt trop gros pour ne pincer qu'une seule corde de guitare à la fois. Je pense alors à tes mains que je n'ai pas vues depuis des mois. Je ne pense pas à tes mains sur mon corps. Je ne m'en souviens pas. Non, je vois juste tes doigts sur les touches noires et blanches du keyboard. Tes mains si belles auxquelles tu tenais tant, et tes doigts qui effleurent le fa, le dièse...
0 commentaires:
Enregistrer un commentaire